60 años no es nada

Cuando el Barça esté esta tarde defendiendo el liderato ante el Mallorca, o usted leyendo estas líneas horas antes ante una rebanada de pan con mermelada, yo andaré celebrando mi 60 cumpleaños, echando la vista atrás y brindando por lo que queda por delante. En esa vista atrás no me entiendo sin el fútbol. Una vez Segurola escribió que mi afición era prenatal. He echado cuentas. Nací exactamente 9 meses después del ascenso del Pontevedra a Primera División. Después vendría todo lo demás: el descubrimiento de las hazaña del Haiqueroelo, la primera equipación del Celta una mañana de Reyes, y sobre todo, la llegada de Cruyff al Barça y el 0-5 televisado.

Reservando para Pasarón la mayor de las pasiones y cierta querencia por Balaídos (los odiaba y amaba por igual, cosas de vecinos), opté por aquel extravagante equipo de rayas azulgranas que ganaba tan poco y quedaba tan lejos de mi ciudad. Las crónicas a veces llegaban con 24 horas de retraso. Mi favorita era la sección Aquí Canaletas, del As. Le voy a pedir a Santi Giménez que la recupere un día de estos. En tiempos de dudas y sequías tan prolongadas también fui del Atléti de Ruben Cano, de la Real Sociedad de Satrústegui (un brutal enamoramiento adolescente) y del Athletic de Sarabia. Ahora que caigo, al menos me he mantenido siempre fiel a un mismo adversario. Seguro que no hay mejor forma de reconocer su grandeza.

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