Sorloth puso la pólvora; Johnny, el fusil

“Gol”, salió de su boca. “Gol, gol, gol”. Hasta tres veces. El gigante abría los brazos. El gol tan breve en sus labios como estruendoso sobre su cabeza. Mientras esa piña de jugadores le abrazaba y un estadio le llovía encima Atleeetis llenos de felicidad. El Sicario del Cholo tiene un cuerpo que es una escopeta, que con cualquier parte te dispara. Una pierna, otra, la cabeza o el propio tronco. Siempre a matar. Dejando la hierba llena de pólvora y belgas caídos. Camino a octavos.

El cielo se recortaba azul en la cúpula del Metropolitano, la tarde aún por caer deshilachada en rojo. Una semana después de la ida, Simeone salía con Cardoso, Sorloth y Baena. A Lookman y Griezmann les tocaría esperar. Sin Onyedika, el Brujas se dibujó con un pivote (Stankovic) y un demonio en su once. Ese Forbs ausente allí que aquí enseguida se hizo dolor: olfateó el partido y aprendió que a la espalda de Ruggeri había un camino. Con el regreso de Llorente al lateral, ahí el Atleti tenía un agujero: a Baena, al meterse hacia dentro, se le olvidaba ayudar.

Una semana y un 3-3 después, todo volvía a empezar y el Atleti lo hacía de puntillas. Entre dudas y pérdidas que eran gasolina para el Brujas. En un toque se verticalizaba. En dos, se plantaba ante Oblak. “Una lucha sin cuartel” había sido el grito de la grada. Una grada vestida de noche a las siete de la tarde. La primera vez que el Atleti combinó (apertura de Sorloth para Koke que buscó a Giuliano en el primer palo) se plantó a un Mignolet que, de nervioso que se puso, respondió con un patadón sin sentido a Giuliano tras rematar el argentino. El árbitro consideró que el balón ya estaba fuera y no castigó con penalti a un Brujas que había salido como en Bélgica. Forbs se tallaba un llavero cada vez que encaraba a Ruggeri. El Atleti del coraje estaba solo en la cabeza. El de la hierba quería tener el balón pero en realidad solo sufría. Hancko salvaba en la línea, con la cabeza, un tiro de primeras de Vetlesen a la red tras volver a colarse por la puerta de Ruggeri. Sería la bota de Oblak la que daría la primera asistencia cuando la tarde comenzaba a ser noche.

La pelota voló de portería a portería, sobrevolando todas las cabezas hacia Sorloth. El noruego puso el cuerpo para llevarse el balón ante Mechele. Lo cubrió, lo protegió y lo orientó para enviárselo a Mignolet como una granada, centrada y rasa, que se le coló por bajo al portero. Boom. 1-0. Lo que Julián debía echarse a la espalda estos meses, esta tarde, lleva tiempo en su lomo. Se serenó el Atleti, pero la tranquilidad duró poco. 13 minutos. Lo que el Brujas tardó en levantarse del suelo y volver a mirar hacia Oblak. Todo comenzó en un córner, Tzolis colgó, Pubill achicó y a Ordóñez, en un salto con Sorloth, la nariz se le convirtió en fuente de sangre. Salió para taponársela y enseguida estar de vuelta para rematar, solo, otra pelota de córner peinada por Mechele. Esta acabó en la red. 1-1. Eliminatoria igualada. Otra vez. Y, en la jugada siguiente, a Oblak le tocaría sacar uno de los milagros que siguen viviendo en sus guantes: Vetlesen cabeceaba un centro de Tzolis como si el portero fuera un Buendía en el pelotón de fusilamiento, San Jan salvaba en la línea. Respiró un Metropolitano incómodo, con chinchetas en los asientos y silbidos en la boca.

A Sorloth le tocaba hacer la batalla por su cuenta, solo. Baena era nada en ataque y defensa mientras Forbs tenía todo el zigzag que ha abandonado a Julián. Vetlesen, indetectable, llegaba desde segunda línea. El Atleti solo era el Atleti porque vestía sus colores. A los puntos ganaba el Brujas. Simeone en la primera parte había cometido el más grave error: olvidar que un rojiblanco es sobre todo valiente. Si hay que morir que sea de pie. No así. Sin dominio ni talento, acorralado por un Brujas que le seguía dando escobazos para apartarle de octavos. A los del Cholo les costaba hasta respirar entre tanta energía rival que les sepultaba en cada transición. Fue entonces cuando Johnny sacó su fusil.

El partido acababa de regresar del reposo cuando Cardoso tumbaba a Mignolet con un derechazo raso. Había sido un córner. Un rechace. La bajó con el pecho y la pegó en el aire. El futbolista con bigote de personaje de Alatriste irrumpía en el partido cuando su equipo más lo necesitaba, para volver a abrazar octavos mientras se besaba el escudo. El Brujas ya no se levantaría más. Simeone mandaba presionar para que Ruggeri dejara de salir en fotos de Forbs y lo hiciera solo por los buenos centros que pone. Julián se iba otra vez el primero, sin que empiece ya a esperarse al Julián que no viene. Llegaron Grizi y Lookman. Sufría el Atleti ante ese Brujas que seguía vertical, pero se multiplicó Giuliano, en un esfuerzo inconmensurable, como el de Llorente ya en el medio, y el gigante volvía a plantarse ante Mignolet para finalizar su obra.

Suyo fue el 3-1, con la zurda, tras una contra que inició Llorente y siguió Lookman para asistirle tras pared con Grizi. En su frente aún la herida del Ciutat. Porque un 9 puede salir de un partido con cicatrices pero en noches como esta debe hacerlo con galones. Y los que ya no se prende Julián los lleva todos al pecho el noruego. “Gol”, salió de su boca por última vez, para el 4-1 con la diestra, cuando sobre su cabeza solo se celebraba. El Brujas, pasado. Por delante, octavos. Quizá Liverpool. Quizá Tottenham. Siempre, por favor, el Atleti que emociona.

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