Señores, hoy juega el rey de reyes

No hace tantos años, el Madrid reinaba en Europa con la autoridad que te dan los galones, los hechos, la estadística, la vitrina, el currículum, los libros de historia, el santoral de las peñas, las videotecas, el AS de aquel día mágico guardado con cariño en el armario de casa, los testimonios de los vencidos (Juventus, Valencia, Bayer Leverkusen...), los coleccionistas de pósters, los taquilleros del Amsterdam Arena, Saint Denis y Hampden Park, los cazautógrafos que inmortalizaron en su libreta las firmas de Mijatovic, Raúl y Zidane (héroes de la Séptima, la Octava y la Novena), las lágrimas de la madre de Casillas desde la casa familiar de Móstoles, las de Heynckes (¡paisano de Schuster! ) que sabía que estaba en la calle a pesar de haber acabado con un agujero negro de 32 años, las fotos de todas las plazas de los pueblos de España invadidas de forma espontánea por el 70% de sus habitantes: blancos, madridistas, sencillos, gentes de bien...

Preámbulo necesario para recordar al jurado popular que el Madrid de Schuster merece esta noche el beneficio de la duda. Ya sé que su fútbol no es el que apuntó en el derbi o en El Madrigal, pero aquellas dos puntadas sin hilo dejaron claro que la Décima no es una quimera para el rey de reyes. Yo no tengo la culpa de que el Madrid lleve 9 Copas de Europa. Más que nadie. No es propaganda. Es el espejo objetivo en el que se miran los niños para saber que el Bernabéu es y será el santuario de las noches más bellas. Las de la Champions...