¡Olé, olé, olé, olé y olé!
Francia entera y su Gallo doblaron la rodilla ante esta España que funciona como un reloj de precisión suiza. Sin necesidad de desplegar el mejor fútbol, la tropa de Ribéry se hundió a orillas del Sena. Saint Denis nos premió entre olés. ¡Todos a Suráfrica!
Marsellesa azulona. Lo fácil sería decir que Domenech es un desastre de seleccionador, que Francia es una fotocopia borrosa de aquel equipazo que enamoró al mundo hace una década con el mago Zidane al frente y que Henry y Anelka están más acabados que las maracas de Machín. Pero el cuerpo me pide ser justo con una Selección modélica que es de interés general. Esta España es más que un equipo, es un monumento al fútbol. Da igual que se vista de roja o de azul. Que Casillas vaya de azul piscina o de verde retro a lo Arconada. Es indiferente que Xavi sea titular o suplente y que Torres sea reservado para las segundas partes. España tomó París con grandeza y sin complejos históricos. La afición francesa acabó entregada a esa marea azulona que jugó como un acordeón. Les Bleus humillaron su orgullosa testa ante la mejor Selección de la Tierra. Ayer mismo lo recordó la FIFA en su ranking del momento: España, 1.642 puntos; 2. Brasil, 1.594; Holanda, 1.324.
Monsieur Del Bosque. Catedrático del buen gusto, este salmantino inalterable y sereno ha sido capaz de demostrar que la España de Luis no tocó el techo en Viena. Lo mejor está por llegar. Leí el otro día al escritor escocés Colin Turner en su libro Nacido para el éxito algo que me llegó muy adentro: "Success is doing the common place unusually well" ("El éxito es aplicar el sentido común inusualmente bien"). Del Bosque se doctoró en París con un planteamiento que vengó el honor de mi generación, herida todavía con aquella final de 1984 en El Parque de los Príncipes y con la tunda que nos dieron en el Mundial de Alemania. Ni Astérix ni Obélix habrían podido con ese ejército azul sin grietas ni arrugas. Santiago y cierra España.
El vídeo. Guardiola ha puesto de moda lo de los vídeos para motivar (buen gusto, porque Michael Robinson lo borda). Pero a esta España de seda y azafrán le basta con la versión medernizada de King Kong. Somos un gorila bondadoso y entrañable, pero capaz de subir al Empire State o la Torre Eiffel tocando y tocando, piso a piso, sin prisa pero sin pausa. Xabi Alonso y Cesc tejieron una madeja asombrosa, para que luego Villa y Ramos entrasen con el aguijón afilado para desesperación de esos galos que sólo lucían pectorales. Si el partido hubiese sido un combate de boxeo nos habrían masacrado, pero al fútbol se juega con los pies y con la cabeza, no con los bíceps. Saint Denis lo entendió y acabó pidiendo la guillotina deportiva para Domenech y recurrió al taurino "olé, olé" que llenó de orgullo patrio a los miles de españoles que pusieron la sonrisa en este escenario en el que Casillas inició hace diez años, con la Octava, su inmaculada carrera que le ha llevado a dar alcance a otro simbólico histórico de La Roja: ¡Raúl!
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Henry, finito. El hombre que metió a Francia en la cita de Suráfrica con una mano fraudulenta (el clan de los irlandeses no olvida) está como Cantona en un plató de cine: perfectamente prescindible. Es cacique en los gestos y los hábitos, pero su juego no dice nada. Lo poco que hizo Francia nos lo dejaron Ribéry y Gourcuff. Henry tiene buena mano con Domenech...
Talismán de Camas. El golazo de Ramos me recordó a aquel histórico en Dinamarca después de 23 toques de balón. Tras aquella joya llegó la Eurocopa. Después de éste, vendrá el Mundial. No podemos dejar pasar esta puerta que nos ha abierto la mejor España de la historia. ¡Allez España!
