Cristiano, ¡haz algo!
El Madrid tiró 8.000 córners pero creó menos peligro que una hormiga en plena estampida de elefantes. El Zúrich fue menos que nada, pero le valió para no sufrir. Al menos, la soñada vuelta de Cristiano reactivó la ilusión desvanecida.
Consuelo. Como el Madrid sumó una nueva victoria y no tengo muchas ganas de hacerme sangre antes del Clásico, les traslado una reflexión simpática y ocurrente que me dejó anoche Manolo Blanco, el trompetista solista de la Orquesta Nacional que es más madridista que Santiago Bernabéu: "Tomás, que no cunda el pánico. Es tan importante salir vivo el domingo del Camp Nou que el equipo ha preferido derrotar a Racing y Zúrich sin desvelar sus armas, jugando al tran-tran para ganar por la mínima. El Barça no sabe si le espera un Madrid vulgar o el equipo que silenció San Siro durante cuarenta y cinco minutos...". Buen intento amigo, pero no me convence del todo. Que un equipo en el que se han invertido 252 millones de euros sólo sea capaz de salvar sus partidos como un trámite funcionarial y sacando pecho por no haber encajado ningún gol, es que algo se está haciendo mal. Esto es industria de la ilusión y jamás vi al rey de Europa dar una imagen tan plana y sosaina. Me aburro, tú te aburres, él se aburre, nosotros nos aburrimos, vosotros os aburrís, ellos se aburren. Todos los tiempos verbales conjugados. Siendo estar tan ácido...
Pipita, ¡sos grande! Higuaín es una bendición del cielo y se ha convertido en el Clint Eastwood de este Madrid. Es un tipo maduro pese a sus 21 añitos, capaz de hacer el amor con el gol cuando se le pone a tiro (los tiempos de sus famosos gatillazos ya pasaron a la historia) y con un índice de efectividad que justifica su titularidad continuada. Lleva siete goles en lo que va de curso y los que mete dan tres puntos. Goles de oro.
Un bollo suizo. La fortuna ha querido que en tiempos de dudas y búsqueda de un fútbol medianamente decente haya pasado por la pasarela del Bernabéu un rival tan timorato y ramplón como el Zúrich. Afirmo sin rubor que el Alcorcón le da mil vueltas a esta gente que hace 45 años jugó una semifinal de la Copa de Europa ante el Madrid de Di Stéfano, Puskas y Gento. Comí ayer con Zoco y Pachín (¡grandes!) y estoy con ellos: "Eran otros tiempos". Y tanto, maestros, y tanto...
Cristiano, a tus pies. El tobillo más famoso del mundo saltó a la escena en el minuto 69 (¡excitante!). Me tranquilizó ver su compostura. La pidió, la buscó, se ofreció, dibujó taconazos, rabonas y hasta calentó los guantes de Leoni. Está al 30% y fue de lo mejor. El Madrid con Cristiano es el triple de equipo. Si yo fuera el Barça, estaría preocupado. Tres entrenamientos más y el domingo silenciará el Camp Nou. Aquí lo digo. Él será el héroe del Clásico. Con el portugués es mejor dejarse llevar. Pedazo de futbolista...
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Ojo al Marsella. Ni pizca de gracia me hace jugarnos la clasificación en la guarida de Santos Mirasierra. Allí nos esperan 15.000 ultras que crearán un ambiente fuera de la ley. Ahí quiero ver por fin un Madrid poderoso que se deje la piel y saque el orgullo de la camiseta y el escudo. De lo contrario, es que no merecerán nuestra consideración. Ya les vale...
El pueblo. Esperanzado para el Camp Nou, pero muy mosqueado con lo de anoche. Están molestos mis amigos de Arenas de San Pedro, Quintanar de la Orden, Fuengirola, Reus, Lanzarote, Aranjuez, Lloret de Mar, Es Fortí, Olaf de Guadalajara, Motril, El Brezu-Gijón, El Botijo Ocaña, Medina de Rioseco, Brujas, Lillo, Almuñécar y Peralta. Más quemados que el cenicero de un bingo. ¡Y quién no!
