¡El Madrid es eterno!

Dioses blancos. Sólo los madridistas entienden lo que sucedió anoche en el Bernabéu, la fábrica de sus sueños. Con 1-2, Robben en la enfermería, Pepe en la calle por su chaladura absurda, el equipo roto por el eje, un árbitro aliado con el Régimen hurtando un penalti clamoroso al Pipa, el Getafe buscando la humillación del vecino rico y poderoso, parte de la afición batiéndose en retirada por su falta de fe en este ejército de espartanos indomables y un cuadro clínico que invitaba a pensar en unas elecciones rápidas y una catarsis institucional total. Ni un solo equipo del mundo hubiera insistido. Nadie habría creído. Todos hubieran puesto la otra mejilla. Pero ahí siempre aparece el coloso blanco, el gigante que asombró al mundo en el siglo XX y ahora lo hace en el XXI, el milagro con botas llamado Real Madrid Club de Fútbol. Qué raza, qué bemoles, qué hombría, qué pundonor, qué corazón, qué orgullo, que tíos...

Clavo al rojo. Todo ello personificado en un guerrero de la Pampa llamado Higuaín, más conocido como El Señor del Clavo Ardiendo. Amigos míos llegaron a decir de él no hace mucho que era "cobre pagado a precio de oro". Anoche entendieron que los 12 millones gastados por él fueron un atraco al River Plate, que no valoró la calidad de su joya. No es Pipita, es el nuevo Dios blanco. Él creyó en la Liga del Clavo Ardiendo (2007), firmó el alirón bestial del Reyno de Navarra (2008) y ayer enmudeció a la gent blaugrana con un gol que celebraron en los parques de bomberos, en las urgencias de los hospitales (¡ánimo José Luis, que de ésta sales seguro!), en los paritorios, en los bares, en las casas y en las calles, donde llegó el eco desgarrado de esa piña formada por los diez héroes que se arracimaron en torno a ese argentino con un motor de mil caballos en el que sólo ha dejado de creer Maradona. No busquen una explicación a lo sucedido ni a que el Barça salte esta noche ante el Sevilla con su pesadilla blanca a sólo tres puntos. La épica retando al arte. Pero si el fútbol es sentimiento, no hay discusión posible. Señoras y señores, ladies and gentlemen, ESTO ES EL MADRID.

Geta sin fe. El Submarino Azulón tiene cogida la proa al transatlántico blanco. Entre la pólvora de Soldado y las genialidades del Pirata Granero casi destrozan los sueños de una Liga que parecía llegar a su fin. Pero Casquero perdió la cabeza (que salvó milagrosamente tras eludir por centímetros la patada rastrera de Pepe), con un penalti a lo Panenka que Casillas convirtió en toque de corneta. Golazo mágico de Guti Romero y el Pipita afilando el clavo ardiendo. AS debería sacar un DVD con los últimos minutos. Lo devorarían los cientos de madridistas que han colapsado mi móvil antes de cerrar esta página. Todavía me tiemblan las teclas. Es un honor escribir de este equipo llamado milagro...