El Zar de la Décima

Pasillo ante los pericos. Las peñas del Madrid, siempre fieles pase lo que pase, deberían acudir el domingo al Bernabéu y hacerle pasillo a su equipo antes del partido con el Espanyol de mi admirado Guasch. Se lo merecen sin esperar a que llegue la Décima, que llegará. La vida es sueño, como inmortalizó Calderón de la Barca, pero para este Madrid de Schuster y del otro Calderón (Ramón) las benditas realidades superan a la ficción. El Zenit fue un tsunami desatado que entró por tierra, mar y aire. Vimos al equipazo que arrasó al Glasgow Rangers en la final de la UEFA y al Manchester de Rooney y Tévez en la final de la Supercopa. Aún así, se rindieron ante el poderío del futuro campeón de Europa. Lógico. Este Madrid es a día de hoy una mina de oro, donde cada jugador se comporta con la fiabilidad de un reloj suizo y la fiereza de un boina verde. En San Petersburgo vimos a Casillas depositando su voto para ganar el Balón de Oro, con mangas largas y alzacuellos blanco; al cuarteto Ramos-Pepe-Cannavaro-Heinze homenajeando a Pink Floyd (The Wall, El Muro); a Diarra multiplicándose como si fuera Pirri y Makelele en una sola pieza; a De la Red y Javi García dejando claro que la cantera está viva; a Robben abriendo surcos por las bandas de las trincheras rusas; a Van der Vaart jugando de tacón como si fuese billar americano; a Higuaín ganando puntos para dar descanso al gran capitán (¡Raúl, presente!) y a Van Nistelrooy gritando a viva voz una palabra que se pronuncia igual en castellano que en holandés: "¡¡¡GOL!!!". Y van 61...

La escuela rusa. Lo importante no es ganar, sino en qué contexto se dibujó la hazaña. El Zenit quiso ampliar la maldición rusa del rey de la Copa de Europa, que sólo regresó de allí una vez con las alforjas llenas (0-1, gol de Ronaldo). Algún listillo pretendió hacer de menos al ejército de Advocaat tras el repaso que recibió en los primeros 12 minutos, creyendo que el equipo de Putin era el Barrilete Cósmico de David Vidal. Pues no. Enfrente había una dupla inolvidable, Arshavin-Danny, que me recordó lo magnífico que es dedicar dos horas de tu vida a presenciar lo único más importante que todo: el fútbol.

Viva Australia. Me llama mi amigo Elías, de la peña madridista El Canguro Blanco, ubicada en la lejana Australia. "Tomás, aquí todos los hinchas se han hecho del Madrid. Hemos visto el partidazo ante los rusos en un pub decorado a lo Cocodrilo Dundee. ¡Qué bárbaro! Vamos a ir veinte a la final de Roma del 27 de mayo. La Décima no se escapa". No seré yo el que les quite la ilusión, porque este equipo es como los quesitos del Caserío. Me fío.

Pichichis de Europa.61 de Raúl+59 de Ruud=120. En la Champions, la voz del gol la ponen estos carrozas inmortales que suman 63 años (32 el holandés, 31 el ibérico), pero que siguen empeñados en hacer historia con la camiseta blanca. O negra, porque la de ayer, con la bandera de España incluida, lleva el negro que fue talismán en la Octava y la Novena...

¡Bravo Schuster! Cada vez me gusta más el alemán. El mejor director de Recursos Humanos que ha pisado un banquillo en mucho tiempo. Anoche dio bola a Higuaín y otorgó protagonismo a Drenthe, Javi García y Saviola. Dejó claro que los 24 de su plantilla aportarán su granito para consolidar un proyecto admirable. La Champions se rinde ante el Rey. Han vuelto los Zares de Europa. Mágico Real.