Rocky Balboa

Santillana revival. Allá por 1971, Santiago Bernabéu de Yeste aprovechó la cercanía de su casita de descanso en Santa Pola (a 19 kilómetros de Alicante) para comparecer en el antiguo campo de La Viña para presenciar un Hércules-Racing. Le habían hablado muy bien del extremo zurdo de los cántabros, Ico Aguilar, y quería verlo personalmente antes de estampar su sabia firma. Al acabar el encuentro, se limitó a dar la orden digna del Más Grande: "Aguilar nos puede valer, pero fichar como sea al nueve, el que salta de cabeza como un león". Ese nueve era Santillana y en esta misma ciudad el joven Javier Ángel Balboa (22 años, padres guineanos) maquilló el partido de la vergüenza elevándose como un felino para golpear con sus trenzas afro el balón que evitó el bochorno. El Bernabéu decidirá el 2 de enero y hasta será preciso su aliento para evitar sorpresas ante este animoso Segunda B que se comportó como un Primera A. Al contrario que el Madrid B, que actuó como si fuese el equipo de veteranos entrenado por Pachín. Suplentes por algo. Si yo fuese Schuster les diría: "Prohibido volver a quejarse...".

Lección. El otro día me dio un buen consejo Sor Francisca, la entrañable monja que junto a la profesora Vicky cuida a mi pequeño Marcos Santiago: "Tomás, soy blanca desde los tiempos de Amancio, Zoco y Pirri y creo que el Madrid de ahora ha vuelto a ganar títulos porque ha recuperado la humildad. Sin humildad no se consigue nada en la vida". Sabio mensaje que deberían haber escuchado los suplentísimos de Bernardo. Lamentables. Sosainas. Sin alma. Sólo salvo a Guti (los mejores pases fueron suyos) y a Heinze (titular en el Camp Nou). Y Dudek cumplió. Algo es algo...

Costa Blanca. Me molesta que los inquilinos del Plan B no se esmeren más en este tipo de corridas afeitadas. Ni lo merece la animosa afición del Alicante ni los miles de madridistas censados en esta tierra que por algo se llama Costa Blanca. Las 73 peñas de la provincia debieron pellizcarse ante un espectáculo tan soporífero. También recibo llamadas de mosqueo por parte de Edgar e Isabel (Pamplona), Mateo y Sandra (Huelva), José Luis y Pili (Jaraiz de la Vera) y los amigos de Villacarrillo (Jaén) y Almadén (Ciudad Real). Never more, never more, never more...

¡Grande Saeta! Mensaje para todos los incrédulos del mundo. La Saeta, el avión particular del Real Madrid, se encuentra a estas horas exhibiendo su impactante y blanca estructura por los aeropuertos de África. La ONU, ajena a ese absurdo bombardeo que recibe cada iniciativa que toma este club, valoró las cualidades de la aeronave y se la pidió prestada a Calderón para que unos altos funcionarios de Naciones Unidas pudiesen cumplir sus misiones de ayuda a estos países necesitados que jamás olvidarán que el escudo del Madrid y su avión privado salieron en su ayuda. Así se evangeliza y no con charlotadas como la del Rico Pérez...

Borja y Saviola. El primero se crió en la cantera de la extinta Ciudad Deportiva y corre sangre blanca por sus venas. Le clavó dos golazos a César con el Leganés y anoche le metió otro a Dudek. Sin embargo, Saviola llegó aquí para dejar sin sitio a un ariete bravo y certero como Soldado a cambio de nada. Saviola no es conejo, es topillo. Erró seis goles y Soldado mordiéndose las uñas en el banquillo. Moraleja: nunca más se debe fichar un descarte del Barça. ¡Que somos el Madrid!