Nicolita, te estimo

Real Steaua. Aterricé en el Bernabéu con la mosca (rumana) detrás de la oreja. Ya sé que Halloween es capaz de obrar situaciones inverosímiles, pero entrar en el templo del fútbol europeo y encontrarse a 20.000 rumanos jaleando todas las acciones del Steaua provocó un shock escénico del que el Madrid tardó en reaccionar. Si Robinho perdía un balón, la grada lo celebraba entusiasmada. Si Dica o Badea buscaban las cosquillas a Casillas, se escuchaba un clamor propio de la entrada de las Legiones en Roma. El mundo al revés. El Bernabéu convertido en un Little Bucarest. Ambientazo impropio de un partido de liguilla. Reventa en la calle. Ni un billete en taquillas. ¡Y en el Camp Nou quedaron 10.000 entradas por vender para el Barça-Chelsea!

Santo Nicolita. No hay que extrañarse de nada. Estamos en el llamado veranillo del membrillo. O sea, que el tal Nicolita (buen jugador, mejor persona...) tenía todas las papeletas para liarla. En la noche de todos los Santos, Papá Noel Nicolita quedó canonizado para los restos por ese madridismo que ya tenía a Duckadam entre sus héroes sagrados de la patria de Drácula. Nicolita sintió el aliento de Beckham (o el de su perfumada piel) y sufrió un ataque de enajenación mental transitoria. Cruzó el balón como mandan los cánones. ¡Aprende Van Nistelrooy! Cernea estaba comprando un perrito con ketchup lejos de su guarida. Alucinó. Se arrodilló desesperado. Debió temer la ira de Gigi Becali, presidente de la escuela Gilista que ya puso precio a la cabeza de Carlos Fernandes hace 15 días. Si el campeón de Europa del 86 (Sevilla tiene un color especial...) hubiese fichado a Diego López este verano (¡porterazo!), ahora el Steaua estaría vivo en la lucha por los octavos de la Champions. Nicolita, te estimo.

Tiembla Lyon. El partido fue un pestiño infumable, pero como decía Capello en la víspera: "Se trata de ganar y asegurar la clasificación". Trato hecho. A octavos sin ruido. Y sin fútbol. Pero con una pegada estadística incuestionable. Son 9 de 12 puntos posibles. Y metiéndole 3-0 a los colegas del missing Diarra el 21-N, el Imperio acabará líder de grupo. Con esta máquina sin sentimientos fabricada por el General Capello no descarto nada. Jugar bien es de cobardes. Lo hace hasta el Chelsea de Essien y Makelele...

Forza Mourinho. Hay que conocer bien a esta afición para entender su talante festivo a pesar del pobre menú que anoche le ofreció su equipo. La sombra del Barça-Chelsea es muy alargada y pronto entendí la euforia colectiva de un pueblo excitado y dispuesto a perdonar todo. Me lo transmitieron mis amigos de las Peñas Barajas (¡grande Miguelito!), 5 Estrellas (con una pancarta reivindicativa: "Luis: Raúl y Guti Selección), Olaf El Vikingo, Castro del Río, Juanito de Barcelona, Girona, Piedrahita, Parra Blanca, el Bar Iker de Logroño y Los Fontaneros de Chendo (así se llaman). Un mensaje de todos: "¡Hay que fichar a Mourinho!". Otros abogaban por fundar la Peña Drogba. Es evidente que la afición se aferra al EGM (El Gran Mourinho). El ogro portugués, las rabietas de Etoo y el viagra del Chelsea hacen más llevadero el ex fútbol de Fabio. Pero ahí estamos. En octavos. Con un par...