El Frente Atlético

Furia roja. Lo bueno de acudir al inminente Mundial de Deutschland con mayoría del Atleti es que España va a ser capaz de hacer de Houdini y de David Copperfield. No habrá montaña que no se pueda escalar y fijo que Brasil será el Puerta Bonita en cuartos. Con Pablo, López, Pernía y Torres sabemos que siempre acontecerán fenómenos extraños y que, todo orgullosos, acabaremos preguntando en casa: "Papá, ¿por qué somos de España?". Pues yo me rindo al Frente Atlético que ha construido Luis (otro ex del Manzanares) en torno a la Roja. El autogol de mi paisano Pablo en el minuto 12+1 confirmaba la maldición el día después de la Bestia (6-6-06). Luego llegó Marianito Pernía, primer fichaje del Atleti para el next year, y nos sacó del tedio con un gol desde la lejanía, sus habituales dominios. El cañonero de San Lorenzo de Almagro se va a hinchar. Un tipo que marca diez goles en la Liga, el doble que Roberto Carlos, sólo merece ser titular. La ciclotimia masoquista del espíritu atlético reapareció con el penalti errado por Torres. Pero el Niño tapó mi sucia boca (muchos le dimos caña en la redacción, el que lo niegue miente como un bellaco) con un golazo a lo Van Basten. Recorte maradoniano y zurdazo al corazón de Croacia. ¡Olé mi niño! ¡Jugón!

Emigrantes. A Torres le guardaré respeto reverencial después de su explosión de anoche. A mí me afecta mucho lo de los emigrantes que llevan grabado a fuego en su corazón esa España que sienten sólo en la frialdad del canal internacional de TVE. Había miles en esa Ginebra que asistía a la primera derrota de la inmaculada era Luis. Pero el orgullo albiceleste de Pernía y la calidad de Fernando Towers en el triángulo de las Bermudas del área croata permitieron a esos españolitos de primera abrazarse emocionados. Como yo, como usted. ¡Qué empiece el Mundial ya! ¡Viva Camacho y sus axilas empapadas de Corea! ¡Viva Luis y su espíritu de Nino Bravo en el ¡A por ellos! España no debe ser un equipo más en Alemania. Queremos 11 pieles rojas dispuestos a hacernos soñar hasta el 9 de julio. ¿Quién dijo miedo?

Abecedario. En una noche de pruebas, quedó claro que la defensa vivirá de la triple PPP (Pablo, Puyol y Pernía), pero la excitante doble XX (Xavi, Xabi Alonso) no parece que vaya a ganar la batalla a las naves torpederas de Luis (Senna & Albelda) y la doble RR (Raúl & Reyes) juega con más altibajos que el Guadiana. Lo que sí quedó claro ante la tropa de Suker es que si fuera por nuestros porteros, seríamos candidatos al título. A falta de Casillas, Cañizares firmó ante Kranjcar la parada de Gordon Banks en México 70. Lo de Cañete en su palo sí que fue la mano de Dios.

Once puyoles. Dicen los clásicos que se juega como se entrena. Pues yo añado que se juega como se grita. A Puyol le pisotean la mano y reacciona tirándose a por los balones como si fuese el capitán Trueno. Este jabato inagotable me recuerda a Rafa Nadal, melena al viento y garra a toneladas. Precisamente será ante un suizo (la semifinal con el serbio Djokovic está chupada), Roger Federer, cuando media España caliente motores el domingo antes del estreno mundial ante Ucrania. Partidazo.

Esperanza. Tras el éxtasis me relajé viendo al Loco de la Colina en la última entrevista que le hizo a nuestra Rocío Jurado de España. La chipionera y su voz torrencial nos empujarán en un Mundial que huele bien. Opá, vamo a ganá el Mundiá...