Segundos... ¡Fuera!
El Madrid acabó la temporada con su octava derrota y con cuatro goles en la mochila de Iker. El Osasuna de Aguirre evitó un fracaso más. El mexicano ya piensa en rojiblanco. Un nuevo favor a los ex galácticos. ¡Forza Atleti!
Sin vacaciones. No seré yo el que saque pecho. Segundos no. Segundones. Propongo a los candidatos a la presidencia del Real Madrid que tomen una primera decisión si quieren ganarse el respeto de esos 80.000 socios hartos de ver cómo sus sueños se desvanecen en la indolencia de estas estrellitas sin orgullo ni corazón. No hay vacaciones. Me da igual que haya Mundial y que me cuenten el cuento de que están fatigados y que necesitan ese insulto social llamado descanso mental. Ahora que no me escucha mi mujer, les prometo que si el AS cayese en picado en sus ventas (por suerte ocurre todo lo contrario) sacrificaría mi cupo estival con tal de sacar la nave adelante. Los jugadores se ríen al leer estas cosas, pero si el nuevo presidente les dijese que el 15 de junio todos a Valdebebas (los no internacionales) y que los mundialistas sólo van a tener diez días de playa y cervecita, fijo que anoche más de uno se hubiese puesto las pilas. Sólo se os pide compromiso, entusiasmo y amor al escudo. ¿Tanto pido, chavales?
Sevilla maravilla. El sevillismo bulle en una fiesta permanente que encumbra a mi paisano Juande Ramos. Simplemente, un magnífico entrenador de fútbol. Cuando se reúne a un grupo de profesionales que deciden remar en la misma dirección, no hay Copas UEFA ni Madrid ni Barça que se les resista. Y tienen a Monchi, que cuando ficha siempre compra solomillos a precio de muslo de pollo. Maresca, Luis Fabiano, Alves, Escudé, Palop, Adriano Igualito que mi desorientado Butragueño y su fiel Ramón Martínez, que tiene cientos de informes que supongo acabarán en una Universidad para utilizarlos en esta tesis doctoral: "Así es como nunca se debe llevar una dirección deportiva".
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Caro, adiós. López Caro se va sin dejar huella. Toro grande, torero chico. Se marcha corneado por su falta de atrevimiento. Hasta en su epitafio nos decepcionó al poner a Raúl de nueve, el puesto en el que el decandente capitán jamás podrá ayudar al equipo. Si yo fuera Soldado cogería mi fusil y me iría muy lejos. Donde quieran mis goles, donde no manden los galones de un vestuario cargado de vicios adquiridos, donde los jóvenes tengamos voz y voto y donde pueda presumir de madridismo sin que los veteranos se choteen. ¡Qué pena!
Roberto, bye bye. Parece que Roberto Carlos, diez años después, coge las de Villadiego. Los petrodólares del Chelsea le esperan. Qué triste que un jugadorazo que asombró tantas veces al Bernabéu tenga que irse por la puerta de servicio, con una goleada a cuestas y una imagen impropia del que, pese a todo, sigue siendo el mejor tres del mundo. Me transmiten su frustración mis amigos del Cats y de las Peñas Valdemoro, Barajas, Bus-Stop, Cala Ratjada y La Bañeza. Gente noble a la que sólo les quedó el consuelo de ver a Zidane (¡me pongo de pie!) marcar su noveno gol. Se va el último cisne blanco. Aquí se quedan muchos patitos feos
