Sin Ronie, ná de ná

¿Dónde vas? Ubiquémonos. Pizzería Angel's Any, regentada por Nino Capel, el tío carnal de Diego Capel, la joya de la cantera sevillista. Estamos en Albox. Tierra de mármoles blancos y vocación madridista. Una pantalla gigante muestra una imagen inédita. Ronaldo bajando a defender como un poseso. Un búfalo conduciendo en dirección contraria. Una voz unánime sale de las gargantas de Héctor, Ricardo, Javi y Pepe, llegados desde Legazpi para disfrutar de la Semana Santa en las playas de Mojácar. "¿Pero qué haces atrás? Tú eres nuestra bomba racimo. Las balas de fogueo son para otros". El crack hizo crack. Pánico en el estadio Sin Ronie, ná de ná.

Se pone a cien. Ronaldo aseguraba en la víspera de este Domingo de Ramos que desconoce si el club "quiere que siga". Fernando Martín debería recoger ese guante y reunirse hoy mismo con él para darle ese apoyo emocional que muchos le niegan. Él ha cumplido su parte del trato. Le llegó un balón firmado con la magia marsellesa de Zidane y rubricó el 1-0. Cien goles de blanco. Cien razones para creer en él. Lástima que no sirviese de mucho. Por cierto, Ancelotti ha dicho al Madrid que quiere a Ronaldo y no hay más que hablar. Carlo ya ha hecho planes en su futuro Madrid con el brasileño en el eje del área. Tipo listo

Sobrino de Iván. Imagino que Mark González debe ser sobrino de Iván Zamorano. Cada vez que el chileno tocó la pelota olió a azufre, a gol seguro. Un diablillo con buenas ideas y mejor disposición en el área. No ha nacido en la playa de La Concha, pero no creo que ningún seguidor de la Real dude en elevarle a los altares de Satrústegui, Idígoras o Uralde. Un delantero con clase y olfato. Eso sí, Iker, el mejor portero de Europa, le concedió una autopista hacia el cielo con un error inexplicable. Al perro blanco todo son pulgas.

Guti, tú mismo. Luego me dirán que soy maniático con Guti. Quede claro que en estos últimos partidos no he escrito una palabra de su alarmante bajón de juego (¿ustedes le vieron en Highbury o en el Camp Nou?). Por respeto a su talento me callé cobardemente. Y digo esto porque si desde la crítica periodística le hubiéramos abierto los ojos antes, habríamos hecho de este jugadorazo un hombre con mayúsculas. Pues no. Al final, insultamos al árbitro, dejamos al equipo con diez y luego decimos que somos James Dean en Rebelde sin causa. Guti, con respeto, la próxima vez das el pase del 2-1, gritas el gol con rabia y en el vestuario ajustas cuentas con Fernández Borbalán. ¿O no?

Zizou, mercy. Ya sé que sólo nos quedan dos conciertos de Zidane en el Bernabéu. Lástima. El depósito ya lleva mucho tiempo con la reserva encendida y su cuerpo no da para más. Pero ayer tuvo tres gestos que siguen justificando una despedida a la altura de su celebridad. Zizou ha sido un maestro durante cinco años. Lástima que haya tenido alumnos tan torpes.

Cassano, dimite. Los lectores de AS saben de sobra desde enero que el Madrid había escupido hacia arriba con el fichaje de Cassano. Una contratación interesada, que sólo buscaba hacer feliz a un intermediario (Bronzetti), con el objetivo de devolver favores (Samuel, Solari y Figo en el Inter) y de humillar a Soldado, que con veinte kilos menos y un corazón blanco y puro es mil veces mejor que este italiano con alforjas más generosas que Carlos Latre. Cassano no debió venir nunca. Ver arrastrar sus michelines me produce urticaria. Lento, espeso, plano ¡Qué malo que viniste!

Espíritu Albox. Me vuelvo a casa dolido pero orgulloso. En Almería hay madridistas de corazón limpio y 'espíritu Bernabéu'. Hasta el indomable Bakero se habría hecho socio de esta peña que me ha conquistado el corazón este fin de semana. Laporta, no te hagas líos. El Madrid existe. Sí. No hay que reinventarlo. Te recuerdo que no habías nacido cuando en todo el mundo se acuñó esta frase: "El Real Madrid, de nuevo campeón de Europa".