Soldado de Luxe

La profecía. Aconteció en el otoño de 2001. AS presentó en el Círculo de Bellas Artes esa colección del Centenario que es la Biblia para los madridistas de bien. Al término del acto, acudimos en comitiva festiva al Donostiarra para hablar del Madrid. Seguramente, el asunto más excitante para disertar. A mi izquierda se sentó Butragueño. The Legend. El hombre que susurra a los caballos me dijo al oído: "Tomás, en la cantera hay un delantero de 16 años que va a triunfar seguro. Se llama Soldado. Apúntate ese nombre". Y lo hice. Conocí a su padre, un valenciano educado y sereno, y en Robertito descubrí el hambre de los fajadores. Es de la escuela de Isidro, Pineda, Paco, Mel y Portillo. Pero es más agresivo, los tiene cuadrados y mata ante el gol. Si fuera hiena, en la jungla todos le temerían... Cuando marcó el gol de la justa victoria se reivindicó un submodelo dentro del modelo. Veteranos y noveles. Españolía y orgullo inglés, les contaba la noche del Athletic. Repetimos. Raúl, Soldado y Beckham, el asistente galáctico. Cada vez que David cruza la puerta de su casa madrileña, grita ¡Victoria!

In memoriam. Hablando de Beckham (seguramente, el mejor crack fichado por Florentino después de O Rei Ronaldo), debo hacer justicia con la madre de Marisol. Una señora venerable que dejó este mundo hace unos meses. Era admiradora de Santiago Bernabéu, el Presidente. Le regaló hace muchos años una preciosa medalla que conmemoraba la conquista de la Sexta en Bruselas. Su hija Marisol me la obsequió ayer para que la guardase en ese bolsillo de la chaqueta que llevo a la altura de mi corazón. Su nieta Sonia empezó a llorar y yo casi voy detrás. La niña, blanca y pura, me dijo que cuidase a su Beckham, "el beatiful". Becks se ha ganado el cariño y el respeto del madridismo. Honesto. Jugadorazo. Le vemos como si hubiese nacido en Chamberí. Surca la banda de Amancio y Juanito con gallardía y oficio. Welcome al Imperio, rey David... Always fieles, caballero.

Saeta Raúl. Ayer lo escribí en the magic AS y el destino no quiso dejarme en ridículo. Ese destino es testarudo, inasequible al desaliento, se llama Raúl y es tan obstinado que desde que llevaba chupete ya dejó alucinado a su familia al pronunciar su primera palabra: "Ganar". El Capitán Furia marcó su gol número 50 en la Copa de Europa. Nadie más ha alcanzado esa cifra. El Ferrari de Raúl, en la semana grande de los Renault (¡Alonso vikingo!), dejó atrás a Don Alfredo. A Di Stéfano. Es la Saeta Morena. El coleccionista de récords. El sucesor de Pirri. Coraje, hombría, compromiso, madridismo, muchos h...

Sin Rival...do. El brasileño fue una marioneta al que Casillas puso en su sitio en su única intentona. Los griegos fueron sacudidos por un fútbol huracanado en el mejor primer tiempo de la era Luxa y sólo la osadía del tal Kafes (un tipo que lleva el 1 a la espalda sin ser portero es sospechoso de por sí...) se empeñó en poner al pueblo al borde de un ataque de nervios. Mis amigos Nino (Peña Albox-T. R.), Miguel (Peña Barajas), Bernabéu (Peña Callosa de Segura), Peña la Novena de La Carolina (Jaén), Peña Picaña (Valencia), el torero de Entrevías (Peña Chelle)... Todos en éxtasis tras el gol de ese soldadito español que obligará a Robinho a espabilar. Chaval, despierta ya del sueño de Cádiz...

Eurovillar. No se sorprendan. Los tentáculos de Villar llegan a la Unión Europea. Este Merk, el mismo que se cargó a Ronaldo en Turín, echó a Sergio Ramos por una agresión inexistente. El Madrid con 10. No hay noticia. Menos mal que el domingo vuelve Zidane. El último dinosaurio.