Brady y el grito de la histérica
Hoy he tenido un difícil
dilema ¿Qué hago, entro en el debate abierto en el blog sobre el documental ‘League
of Denial’ o me apunto a la épica contando la remontada de los Patriots? “Difícil
decisión es, joven Padawan”. Por fin, me he dejado seducir por el poder de la
fuerza y he pensado dejar el asunto del documental para el jueves y centrarme
hoy en el que, por ahora, podría ser considerado el drive del año.
Tengo que confesar que estuve a punto de dejar de ver el Patriots-Saints en el descanso. Esa decisión no tenía nada que ver con la calidad o la intensidad del partido, que estaba siendo interesantísimo y emocionantísimo, sino con la ubicación de los micrófonos de ambiente del estadio. No sé quien fue el ingeniero de sonido que decidió dónde debería estar cada uno, pero le plantó el más grande delante de la cara a la tipa más histérica de toda Nueva Inglaterra.
Así que, casi por encima de la voz de los comentaristas, cada vez que Brees lanzaba un pase, o Brady intentaba el milagro de completar uno de los suyos, sin importar el volumen de cualquier otro ruido o murmullo, aparecía la protagonista de ‘La matanza de Boston V: sangría con limón y mucho hielo’, y dejaba a los espectadores con los pelos de punta y el corazón en la boca con sus gritos histéricos, desgarradores, más propios de un cochinillo en día de matanza que de un evento deportivo. Así que ahí estaba yo, de sobresalto en sobresalto, con ganas de tirarme por la ventana cada vez que Dropson dejaba caer un balón, con tal de no escuchar el lastimoso chillido de dolor de esa mujer con vocación de sirena, y no precisamente de las que nadan bajo el mar.
Después del bombardeo acústico, llegué a los últimos instantes del choque en tal estado de
nervios, que mi intelecto no era capaz de asimilar nada de lo que estaba
viendo. Que por mucho que bajara el volumen, ahí estaba ella, inconmensurable,
sobreponiéndose al giro salvador de la rueda de sonido de la televisión, con
los poderes sobrehumanos que surgían de su garganta.
Y si eso fue durante la mayor parte del partido, no os quiero ni contar lo que se desató a partir del instante en el que un tal Stills adelantó a los Saints con cinco minutos por jugar. Ahí, en ese momento, la aficionada letal convirtió en un mal chiste el récord de decibelios que los asistentes a Arrowhead habían destrozado pocos minutos antes.
Yo pensé, “ya está, la ha diñado. Es imposible que haya sobrevivido a ese grito. ¡Por fin! Ella descansa en paz y nosotros también!”
Pero qué va. Ahí estaba
la soprano, inasequible al desaliento. Porque lo que hasta ese instante había
sido un martilleo ensordecedor, comenzó a sobrepasar en muchos momentos el
umbral de dolor. ¡Gritaba tan alto, tan agudo, que dejaba de escucharse en
algunos instantes, para enseguida resurgir de sus cenizas!
Entonces fue cuando el mundo se volvió loco del todo. Cuando me estalló el cerebro. La histérica me contagió su fiebre y, sin saber por qué, miré a la pantalla, vi la cara de Brady y yo también empecé a gritar trastornado. Un aullido de locura, incontrolable. Mi mujer se levantó de la cama, asustada. Me miró interrogante y yo, incapaz de hacer nada diferente que gritar, señalé la televisión, mientras subía sin querer la escala de mi alarido.
Mi mujer, inquieta, dejó de mirarme, fijó la vista en el monitor y, también sin poder evitarlo, se unió al coro de alaridos al que, en muy pocos instantes, se habían sumado mis hijos. Todos abducidos, con la vista fija en la pantalla, sin poder dejar de mirar a ese tipo con pinta de marine aburrido, indiferente, que se atravesó el campo en un minuto y diez segundos, se fue al centro tras el final, saludó a sus rivales con desidia y se fue a casa tan tranquilo, como si no hubiera pasado nada y preguntándose: “¿Pero por qué coño gritaban tanto todos esos tipos?”
Y así, como quien no
quiere la cosa, una semana después de que os dijera que Peyton Manning obra
milagros, Brady volvió a apelar a las fuerzas oscuras del infierno para dar la
réplica. Y donde hace siete días se abrieron las aguas, esta vez
llegó una plaga de ronquera que asoló las trece colonias. Y dicen los meteorólogos
que la lluvia de salamandras, culebras y ranas está al caer. Que mientras el
bien y el mal absoluto convivan en la
NFL, Peyton y Tom, Tom y Peyton, se darán réplica y contraréplica
una y otra vez para alimentar el debate de quién es el auténtico emperador. La
eterna batalla entre los adoradores del reino de lo alto o del señor de lo
oscuro.
Yo no me creo a estos Patriots. Ni me parecen comparables al equipo que deslumbró al mundo en 2001, convirtiendo en una caricatura el mayor espectáculo sobre el turf. Aquel equipo estaba plagado de apestados y exiliados, veteranos que nadie quería a su lado. Este equipo es la parada de los monstruos. Una colección de nadies con muy poco que aportar, salpicados de grandes jugadores que no dejan de lesionarse.
El que sí ha vuelto a despertar, después de tantos años, es un Bill Belichick que, terminada su aventura al frente de una máquina ofensiva, ha vuelto a tener entre las manos un bloque defensivo que moldear. El viejo Bill, una vez más, vuelve a jugar con el reloj, a medir hasta el último segundo, a mover un equipo plagado de peones obedientes, en el que faltan reyes, reinas y grandes torres, para arrancar una victoria imposible gracias a su defensa. El genio vuelve a estar en su salsa, y se nota.
El planteamiento
defensivo de los Patriots, frente a una máquina de hacer puntos como son los
Saints, volvió a elevar a un Belichick crepuscular a la cima del mundo. Ni
Brees tenía a quién, ni Graham sabía cómo, si Payton pudo elegir el cuando ni el dónde. Los
Saints, desangelados, se preguntaban por qué y se movían sin orden ni concierto
para estar cada vez más atrapados dentro de una tela de araña que terminó por
asfixiarlos. Se ha criticado mucho el plan de juego de Nueva Orleans y, sobre
todo, las jugadas elegidas para dormir el partido en los últimos cinco minutos.
Es verdad, quizá no hubiera pasado nada por sacar un par de pases que hubieran valido
el partido de ser completos, pero quizá fue aún más grave el darle a Brady dos
segundos para pensar, cuando hasta ese último minuto la defensa le había
agobiado a base de presión asfixiante.
Fueron cinco minutos convertidos en lección magistral de cómo se debe, o no se debe según se mire, gestionar el reloj en un partido. De cómo hay que conseguir que juegue a tu favor incluso el parón del tiempo muerto de los dos minutos. Y también fue un ejemplo de lo que un grande puede hacer aunque esté al frente del ejército de Pancho Villa o la banda de Curro Jiménez.
En el primer intento saltó al emparrillado con suspiros de resignación. Cuatro downs y fuera en su propia yarda 24. “Este no es el momento”. “se puede esperar un poco”. “Un fieldgoal en contra aún no nos mata”. Salió del campo con las manos en los bolsillos, se sentó tan tranquilo, y esperó como si no pasara nada, con fe ciega y absoluta en el trabajo de Belichick.
En el segundo, antes de
salir al campo cabalgó por delante de las tropas alentándolas para la batalla a lo Braveheart. Caminó al frente de su ejército y todos pensamos que llegaba el
instante mágico. Pero tampoco lo vio. “Ahora tampoco”. “Sigo sin verlo claro”. “Me
han mirado mal”. Regaló una intercepción allí, a lo lejos, y volvió a sentarse
tan tranquilo, como que la cosa no fuera con él. El público, corto de memoria,
abandonaba el estadio sin darse cuenta de que, después de mucho tiempo, sobre
el campo volvían a vislumbrarse los auténticos Patriots. El equipo que se ganó
el odio y que exasperó a toda la
NFL durante años, haciendo exactamente lo mismo que estaban
haciendo en ese momento.
Y entonces llegó el tercero. El de la vencida. La histérica gritaba entusiasmada. Yo también. El estadio, medio vacío, contenía el aliento. Brady cogía el balón y el cielo se teñía de nubes negras, que giraban en una danza macabra. Un minuto y diez segundos de aquelarre. Un minuto y diez segundos en los que el mundo retrocedió una década.
Yo sigo sin creer en los Patriots. Me parece un equipo sin argumentos, sin jugadores, sin soluciones para sus muchos problemas. La NFL está plagada de equipos muchos mejores, que les pueden destrozar a un solo partido. Por poner un ejemplo, los Saints. Ah, espera, qué lío. ¿No fueron los Saints los derrotados? A ver, que me estoy enredando. Quiero decir que los Patriots podrán con los rivales mediocres, pero jamás ganarán a un equipo como, por ejemplo, los Saints. Un momento, creo que vuelvo a enmarañarme… y me están entrando unas ganar horribles de GRITAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!
mtovarnfl@yahoo.es / twitter: @mtovarnfl