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Dar po’l saquillo

ZONA ROJA

Esta es una casa de locos por la NFL desde 2009.

Autor: Mariano Tovar

Dar po’l saquillo

En el viaje a Londres, para ver el Bucs-Patriots el pasado mes de octubre, fui acompañado por mi mujer. A ella no le interesa en absoluto la NFL, pero la atracción de un paseo por Harrods fue argumento suficiente para que se apuntara al viaje, al partido y a las infinitas tertulias sobre football que mantuve esos días con una pinta en la mano. A pesar de su desinterés, de vez en cuando me da alguna sorpresa. La osmosis funciona. Ayer llegó a casa cuando yo estaba viendo el San Diego-Cinncinati. Se acercó, me dio un beso y me preguntó:

-¿Cómo van los Bengals?

-¿Cómo sabes que son los Bengals?

-¡Pues por el casco atigrado!


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Pero volvamos a Londres. Dentro del plan mixto NFL-cultura londinense, mi mujer me llevó a un concierto al Albert Hall. Escucharíamos el Carmina Burana. Varios coros, con más de 500 voces en total, cantando, por lo que luego me enteré, al placer carnal y al desenfreno.

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Los amantes del deporte tenemos un problema: en cuanto se junta un grupo numeroso cantando lo mismo al alimón, nos trasladamos a la grada de un estadio. Se nos erizan los pelos del cogote, entramos en resonancia, y el cuerpo nos pide levantamos y empezar a agitar banderas, bufandas o lo que se tercie. No se vosotros, pero a mí me encanta ver los partidos del Liverpool sólo por escuchar el “You’ll never walk alone”. Y, casi siempre, termino con ganas de llorar. Lo mismo me sucede con los himnos que suenan en los prolegómenos de los partidos de rugby. Me emociona ver la pasión con la que tanta gente entona un canto de guerra deportivo.

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Así que yo, ignorante absoluto de todo lo que tenga que ver con la música clásica, empecé a escuchar cómo sonaba aquello y me transporté. Era espectacular. El teatro vibraba y un vendaval de voces se te metía en el cerebro.

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Cuando todo terminó, el público empezó a aplaudir y yo, que seguía transportado a la grada de un estadio, con todo el público cantando al unísono, no pude evitar ponerme a silbar con todas mis fuerzas celebrando lo que había vivido.


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Un inciso. Yo me eduqué en Castilla, entre pinares y ganado, campos de trigo y choperas. En nuestra tierra, cuando silbamos, silbamos. No es un silbidito. En una ocasión, un hermano mío me preguntó si había ido al Bernabéu a ver un partido. Cuando le pregunté por qué lo sabía, me dijo que él también estaba y había escuchado un silbido que sólo podía ser mío.

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Así que ahí estaba yo, en un palquito del Albert Hall, sin saber diferenciar un violón de un clarinete, y pegando un silbido de profesional por la satisfacción que me había producido haber sido transportado durante el concierto. A mi izquierda, se encontraba sentado el perfecto inglés. Más estirado que un paraguas, con cinturón y tirantes, cara de encontrarse estreñido desde dos meses antes y sentirse encantado con la dolencia, y bastante molesto por los comentarios de dos cotorras que le acompañaban en su palco. Después de mi primer silbido, en un gesto discreto, pero suficientemente ostentoso como para que yo lo viera, me miró de reojo, fastidiado y, sin inmutarse, se introdujo el dedo índice en la oreja derecha.

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Todos los aficionados al deporte, y más en un momento en el que hemos sido transportados por la pasión, tenemos un hooligan dentro. Como somos civilizados, lo mantenemos controlado, pero a veces no podemos evitar darle rienda suelta. Eso fue lo que me pasó. El cuerpo me pedía bronca. Y si el puñetero inglés no quería té, se iba a beber dos tazas. Me puse a silbar como un poseso mientras mi mujer, bastante conocedora de la música clásica, me miraba muerta de risa. Yo ya no estaba ni en el Albert Hall, ni en un concierto, ni la leche que le han dado. Estaba en un partido reñido, dando po’l saquillo a la afición rival, mientras un inglés estirado se metía el dedo en la oreja y lo que el cuerpo me pedía era metérselo por otro sitio. ¡Qué bien me lo pasé!


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Al salir del concierto, mi mujer, aún muerta de risa, me preguntó:

-¿Has visto la que has liado?

-¿Quién, yo?

-Sí, tú. El concierto no ha estado demasiado bien. Los coros se comían a los solistas. ¿No veías cómo el director lo intentaba corregir? Al terminar, la gente estaba aplaudiendo por cortesía, pero te has puesto a silbar como loco, la gente se ha empezado a calentar con el escándalo, y al final han tenido que salir a saludar hasta cuatro veces. ¿No te has fijado que, en las dos últimas, uno de los solistas se resistía a salir por vergüenza?

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En conclusión, mi afán de dar por el saco a un hortera inglés con cinturón y tirantes, en un ambiente en el que no me jugaba nada, había puesto patas arriba el Albert Hall.

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Algo muy parecido ha pasado este fin de semana en la NFL. Varios equipos, que no se jugaban nada, o casi nada, han puesto patas arriba la clasificación. Y porque algunos no sabían silbar demasiado bien, porque Bills, Lions, Rams y 49ers también rondaron la sorpresa.

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Ha sido una jornada loca. Con prórrogas, victorias en los últimos segundos, en el que casi todos los partidos han estado en el aire hasta el último drive, con los buenos encogidos y los malos desbocados. Ha sido un Carmina Burana de football americano. Un canto al desenfreno, el placer, la emoción pagana y el goce de los sentidos. Tal vez la jornada más intensa que recuerdo haber vivido.

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Los Jaguars, y mira que lo tuvieron; los Jets, con Mark Sanchez en picado y Feely fallando dos field goals decisivos; los Dolphins, a pesar de un último cuarto memorable; los Broncos, incapaces de anotar un TD en tres intentos y a dos yardas de la end zone; los Bengals, que cada vez se resienten más por la mano rota de Palmer; los Packers, que perdieron en el último segundo por la puntita de los pies (POR DIOS, QUE PARTIDO) y los Vikings empeñados en que Favre intente ganar por las malas lo que Peterson resuelve por las buenas, fueron dados po’l saquillo para que la temporada regular de la NFL, que parecía moribunda, siga más viva que nunca en las dos últimas jornadas.


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Y eso que el voodoo no funcionó esta vez. Los Cowboys también fallaron un field goal de 24 yardas, pero alguien debió encontrar la pata de gallo a tiempo, en la coraza de Romo, y Drew Brees fue incapaz de culminar su enésimo drive ganador para que los Saints siguieran invictos. En un choque de magias negras, la maldición del QB de los Cowboys y la racha de suerte de los Saints colisionaron para que la NFL, cuando aún se tenía que jugar casi toda la jornada, se pusiera patas arriba.

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No hay nada como dar po’l saquillo, de vez en cuando, para que una competición que languidece recupere todo su esplendor. Estas Navidades se anuncia frío, nieve… y taquicardias. 

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mtovarnfl@yahoo.es

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7 Comentarios

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Dan[i]

Bravo por el artículo. Genial! La verdad es que ha sido una gran jornada. Emoción, sorpresas... y además han ganado mis Bucs!

12/21/2009 11:27:11 PM

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rubens

divertido artículo, sí señor! jejeje. y como bien se ha dicho, ha sido una gran jornada con grandes partidos y muchas sorpresas, y lo más importante, ganaron mis Patriots jejeje.

12/21/2009 11:58:59 PM

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AirBack

Pues si, esta jornada ha tenido de todo y para toods los gustos...

Los Saints han dejado solos a los Colts en la liga de los invicitos, a Romo finalmente le ha hecho efecto el alka seltzer despues de Thanksgiving, Farve ha vuelto a sus maneras de "prima donna" (aunque hacerlo con "Bad" Childress no creo que haya sido inteligente), los Patriots aparentemente han dejado atras ese mantra que les perseguia y por el cual este año solo ganaban en "Inglaterra" (ya fuera en la vieja o en la nueva), Big Ben parece haberse recuperado...

Pues si, francamente movida la jornada.

¡¡Quien te viera Mariano!!! JAJAJAJAJA!!!!

12/22/2009 02:52:11 AM

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AirBack

¡¡¡Sacrilegio!!! he escrito Farve en vez de Favre... A estas horas no se puede.... XD

12/22/2009 02:57:32 AM

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Victor

Como diria Manolo Lama: Viva el football!!!

12/22/2009 02:04:32 PM

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victor

Manolooo felicita a tu mujer de mi parte!!

whodeyyyy

12/23/2009 04:35:00 PM

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Xax

En castellano se escribe "vudú".

01/02/2010 02:58:42 AM