Lo que dijo Sir Alex

Las paredes del vestuario visitante del Bernabéu sufrieron una sacudida sísmica a eso de las 21:30 horas de ayer. La voz de Sir Alex Ferguson llegaba al exterior como la rabiosa explosión de ira del artillero de un carro Challenger en Basora, no como las sabias órdenes de Lord Wellington en Waterloo o el último lamento del Almirante Nelson en Trafalgar. Como hubo gente que escuchó esas palabras, pero no las entendió, aquí va la traducción ad hoc. Comillas:

Fuck, Ferdinand, es usted una basura de central. Y además, una basura cara. Usted no sabe quién era Nobby Stiles: si Nobby está aquí, incluso con 64 años, o se quedaba sin dientes, o se traía empotrados los de Raúl, a sangre y fuego, como los de los argentinos en Wembley. Becks, cariñito, esta vez no te tiro la bota: te vas a tragar una botella de The Best Bourbon, a ver si te inundas del espíritu de George Best, El Mejor, y no te lo haces con las bragas de tu Victoria pija cada vez que ves camisetas blancas y el muslo de Roberto Carlos. Qué muslo tiene Roberto, Becky, amor. (Ojo: Almodóvar hubiera llamado a Beckham... Becky del Páramo Teñido).

Keane, si quiere parecerse a Bobby Charlton, rápese la cabeza. Otra cosa no puede hacer. Usted, Giggs, ¿sabe quién fue Denis Law? Y, ya que les pasa por su lado, traten de husmear el olor de Raúl. Huele a tigre. Y a sangre. No como usted, Becky.