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Bale, no has entendido nada

Me dejas perplejo, Gareth. Ahora resulta que tu vida como futbolista profesional es una tortura. Fíjate qué duro es tener un horario, que tengas que estar puntual en el paraíso de Valdebebas a las 10:30 de la mañana (¡vaya madrugón!), que te digan a qué hora tienes que comer el magnífico catering que os llevan (pobrecito, con lo bien que se come de menú a nueve euros), que se atrevan a deciros a qué hora tenéis que estar en el Bernabéu para subiros al autobús que os lleva a la concentración o al aeropuerto de turno... Y eso que te tienen sacada la tarjeta de embarque y viajas en Business, fíjate qué suplicio con lo bien que se va en turista, con las piernas encogidas para no reventarte las rodillas con la butaca de enfrente...

Querido Gareth, ahora entiendo todo. A ti te gustan el golf o el tenis porque eliges tu calendario laboral. Debe ser un rollo jugar 60 partidos al año con la camiseta del mejor club de la historia del fútbol. Vaya condena jugar en campos que parecen alfombras de lo bien cuidado que está el césped, con lo que le molaba a mis Juanito, Camacho, Pirri y Santillana jugar con dos cuartas de barro... Has sacrificado tu vida y el Madrid te debe una explicación. Y encima algunos te pitan en el Bernabéu. Qué vida más desgraciada. Entiendo tu frustración...